Кровь

Моя цыганская кровь бурлит,
А аромат полевых цветов затуманил мысли.
Бокал с твоим терпким вином не допит,
Грезы, фантазии тускнеют быстро.

Что ты скажешь в ответ,
Обманешь, согреешь, а может, уйдешь?
Мне так нравится в город смотреть с поляны,
Созерцая твою разбитость и ложь.

Подробнее